Afinal, entre o esplendor
e a crueldade, onde ficamos?
Onde fica Jesus
e a natureza
com as cores sublimes,
as cores sublimes e esplendorosas
do mar, das searas douradas e das nuvens
que correm por todo o céu?
A natureza
com o riso cómico de Deus,
Deus que ri no cavalo marinho
e no olho torto
do camaleão - nada mais certo.
Deus que ri por todo o lado,
por todo o lado
por todo o lado
ai Deus que não conseguimos imaginar
mas de quem compomos um riso de ternura
no koala e outro de escárnio
na hiena e outro de elegância e spleen -
no flamingo.
Expliquem-me só isto,
talvez uma pequena coisa,
uma coisa de nada, uma coisa que talvez
seja uma mera insignificância
e que talvez nem valha
um caracol
se é que o valor
se mede em seres animados.
Esta bela natureza com os animais
que se comem uns aos outros
rasgando a carne.
A natureza com milhões de vírus e bactérias
e solenes doenças e mortes trucidantes.
A natureza com a decomposição
dos corpos que até podem
resultar em rosas de vez em quando
ou por acaso. A natureza
com a beleza estonteante
que nos deixa bêbados de esplendor.
A natureza com a luz de Turner
e os penhascos
de Caspar David Friedrich.
A natureza divina
e muda de Tarkovski.
A natureza
com o sofrimento infinito,
o sofrimento infinito, infinito
dos loucos, dos miseráveis e das mães
que amam perdidamente os filhos.
Sofrimento de quem morre
com falta de ar ou de justiça ou de amor
e dos outros que se sentem
tão infinitamente sós
como o mais solitário
de todos os elementos cósmicos -
os abandonados de Deus.
A natureza tão estranha
onde aterramos sem aviso,
como desconhecidos
como estrangeiros
como desterrados e condenados
e onde temos tanta dificuldade
em perceber qualquer coisa.
Não percebemos
nada de nada.
Deambulamos
entre o fascínio
e o pavor - na natureza.
Nós, quase à beira da loucura
à espera da hora da nossa morte -
com uma certa elegância
ou sem elegância nenhuma,
apenas com as lágrimas
que já secaram na alma
antes de chegarem ao rosto.
Estou tão longe, tão longe...
cada vez mais:
sofro de misantropia.
Dói-me a garganta, muito.
E o peito, já não o suporto.
É possível que doa assim tanto
a angústia?
A hora - onde está?
A hora não chega.
Estou cansado.
O pó da morte até me parece
